Когда идёшь по вечернему городу в веселом клетчатом шарфе, темнота расступается, и под ноги сама ложится дорога из жёлтого кирпича - аккуратные жёлтые бумажки лежат на мокром асфальте и в подтаявших сугробах, нацеплены на ветки кустов; они заняты - указывают путь. Можно сидеть на старых качелях, можно наблюдать, как маленький ребёнок восторженно держит в руках искрящийся огненный шар - это, конечно, бенгальский огонь, но совершенно ясно, что из этого ребёнка получится прекрасный волшебник; можно почти расхохотаться, услышав вой мальчика-оборотня, который увидел, какая огромная, красивая и идеально круглая сегодня луна, и недоумевать, куда смотрит его старший друг - впрочем, вряд ли кто-то ещё из прохожих, кроме меня, углядел в дурачащемся мальчишке перевёртыша.
Я возвращаюсь домой, и мне сегодня тепло.