Почему-то на исходе лета, когда, казалось бы, впереди только прекрасное, чистое и светлое, накрывает особенно сильно. Словно в это "прекрасное" тащат насильно, дёргая за верёвочку, а ты упираешься, роешь носками ботинок землю, пытаясь остановиться, остаться ещё хотя бы на чуть-чуть, потому что лето пронеслось так быстро, а сколько всего не успел сделать, сколько неиспользованных возможностей, нечитаных книг, нехоженых троп, сколько ночей, когда ты не смотрел в небо, сколько рассветов, которых не встретил, сколько упущенных птиц счастья пронеслось мимо, а ты прозевал, эх, дурак. Карманы, между тем, забиты яркими воспоминаниями, как прежде фантиками, вытаскиваешь их иногда на свет, рассматриваешь, радуешься, что да, господи, это всё случилось со мной, случилось по-настоящему, наконец-то, и то, что для других дурацкая шуршащая обёртка, для тебя нежное, тёплое доказательство того, что ты жив.
И когда до осени остаётся единственный, последний шаг, ты всё равно грустишь, хотя и любишь эту почти_наступившую осень до безумия. Лезешь на дальнюю полку шкафа в надежде найти свитера и водолазки, которые не надевал больше года, потому что вообще забыл, зачем они нужны, и находишь - ворох унылых вещей в тёмной гамме, вот уж ни за что бы не поверил, что это твоё, если бы не нашёл в собственном шкафу.
Трясёт, и стараешься при любой возможности закрывать глаза, ты всем уже надоел со своим тараканьим питомником в голове, отвечаешь невпопад и голос дрожит, но этого не замечают, думают, что ты шутишь, как всегда, потому что неужели ты ещё не понял - тебя не воспринимают всерьёз, сам виноват, нечего было корчить из себя не пойми что.
Август кончается, чёрт возьми.